Corpus dixit

La soledad del cuerpo me lo grita:

No soy yo quien habita el hueco inerte,
seco y marchitado de la vida.
Es un racimo abierto de alientos ancestrales,
de mariposas muertes que vuelan en lo incierto.
No soy más que un montón de poros hacinados
en la casa en ruinas que llamamos cuerpo.
Y no es el mío, no hay tuyo ni nuestro.
Todos somos un amorfo cuerpo maltratado
con el alma en millones dividida.
Somos células del tiempo milenario
del tiempo que persigue a sus adentros;
la sangre color carne que corre por sus venas.
No fui yo quien me lo dijo todo.
Fue esta bolsa de palabras y de huesos.